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Desde que se inyectan sustancias químicas a las nubes para que nieve o llueva a placer, los soñadores andan desconcertados. Las ovejas parecen ratas, los bailarines, verdugos, y las flores, espadas.

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Al principio creyó que su amigo sufría estrés, que aquel tic en la boca, a la altura de la comisura de los labios, era debido a los nervios. Al cabo de los años, aquello parecía un claro trastorno neurológico. Cuando murió supo que solo quería un beso suyo.

“Ven”, dijo ella. Él, subido a la torre del ayuntamiento, intentaba detener las manecillas del enorme reloj cuando la oyó. Su muerte fue una pérdida de tiempo.

Se besaron. Se besaron mucho, como si fuera esa noche la última vez. Pero de perderse, nada. Tuvieron que levantarse e irse cada cual por su lado para por fin conseguirlo.

Érase una vez una mujer hermosa con la nariz tan grande que aún no se sabía si era hada o bruja.

Dime cuándo

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